Recuerdo que de niña, mi abuela Rose era un poco olvidadiza. Algunos días me llamaba Mark; Mark era mi primo mucho mayor que vivía en California. Yo era demasiado pequeña para entender por qué mi abuela se confundía constantemente.
A medida que la enfermedad avanzaba, la vi hundirse cada vez más. Al principio la vi mirar a mi padre, su hijo, a la cara y preguntarle: "¿Quién eres?". Fue la primera y una de las pocas veces que vi llorar a mi padre. Tenía 13 años.
La mente de mi abuela Rose se debilitó años antes que su cuerpo físico, y no puedo imaginar el infierno que debió ser para ella esos últimos años. Murió en 1997.
Adelantándonos al 2021, una noche, mientras cenábamos, mi mamá y mi papá nos dijeron a mi hermana y a mí que a papá le habían diagnosticado. Fue como un puñetazo en el estómago; me dejó sin aliento. Papá siempre había estado preocupado por esto, siempre miraba por encima del hombro, preguntándose si esta enfermedad también lo estaría persiguiendo.
No le desearía esto ni a mi peor enemigo. Hay que detener esta enfermedad insidiosa, despiadada y terrible.
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